El boxeador

oveja

Quedamos en conocernos personalmente, y me invitó a su entreno.
¿Quería dejarme en claro que era fuerte, que era dueño de un potentísimo swing, que era el pugilista que mejor esquivaba los golpes?
Boxeando era prolijo y agresivo, incitaba a su sparring para que se esforzara en agredirlo.
¿Quería que en esa primera impresión me agradaran sus músculos largos, perlados por el sudor de su piel morena?
¿Quería embriagarme con las feromonas que en avalancha disparaban sus sobacos?

Por si todavía no lo sabía ya había logrado su propósito; me lo imaginaba desnudo, danzando la lucha con su rival; ese era mi pavón real, inflando el pecho y desplegando para mí su cola.
Su mensaje callado me gritaba en la cabeza:

¡Mírame, reconóceme bien macho!
¡Puedo enfrentarte, puedo ser el rey de tu manada!
Prueba revelarte para saber quién soy de verdad.

Al bajar del ring me dirigió la palabra para que lo acompañe hasta las duchas y ponernos de acuerdo donde tomaríamos unas cervezas.
Él no era el único bajo las lluvias, pero por algo quería mostrarse junto a los demás; quería alejar cualquier duda que quedara de su superioridad.

A los gritos me hablaba de rutinas deportivas, para que todos nos tomaran por colegas de vaya a saber que.
También a los gritos le contestaba, desde la entrada, apoyado en el dintel que nos separaba de los lockers mientras admiraba su cuerpo acariciado por el baño, luciendo mi erección para quien quisiera verla, como si se tratase de una respuesta a su cortejo de seducción.
No me importaba que notaran mi abultada entrepierna húmeda; yo se la estaba dedicando a mi boxeador, esperaba que él lo notara.

Me latían los abdominales deseando el golpe de sus puños enguantados.
Ansiaba que jugáramos el juego.

Autor: Oveja negra

Peca y no te arrepientas. Todo es efímero.

2 comentarios en “El boxeador”

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